La trayectoria y biografía del realizador italoamericano Martin Scorsese (n. Queens, New York, 1942) desde sus inicios a finales de los sesenta hasta su ultima producción, la celebrada Infiltrados, es el recorrido de esta presentación del cineasta llevada a cabo por el crítico Tomas Fernandez Valenti, habitual de las páginas de las revistas Dirigido por... e Imágenes de Actualidad, o del portal Cinearchivo.com. El autor anuncia el objeto de este libro en la introducción: pesa más lo informativo que lo analítico, se busca más el esbozo que el detalle. Este planteamiento periodístico busca, en buena lógica, un mayor alcance entre el público de tal manera que pueda interesar a cualquier seguidor del cineasta americano que desee adentrarse en su trayectoria y conocer un poco sobre su vida. Advierte Valentí asimismo que el lector con ganas de profundizar en el caso Scorsese deberá acudir a otras apoximaciones. Es decir, "Martin Scorsese. Un infiltrado en Hollywood" está alejado de lo que habitualmente ofrece su autor tanto en su labor crítica como en sus ensayos (el brillante "Paul Verhoeven. Carne y sangre", Glénat, 2000; el primigenio "Frankenstein. El mito de la vida artificial", Nuer, 2000, coescrito con Antonio José Navarro; la mayoría de artículos de estudio de cineastas publicados en Dirigido por...; sus numerosas colaboraciones en publicaciones colectivas). Y sin embargo estamos ante un más que estimable libro que, aceptando su discurso superficial, e incluso el hecho de que para el lector buen conocedor del tema no le descubra apenas nada nuevo, destaca por su holgada escritura que encuentra el punto adecuado para lograr resultar siempre ameno e incluso divertido. Además, como era de esperar de un notable crítico como Valentí, se pueden encontrar, aunque no plenamente desarrolladas, agudas lecturas alrededor de algunas de las películas del director de Toro salvaje, alejadas de los lugares comúnes que suelen transitar este tipo de propuestas, situadas en contra de las opiniones más estrechas y cerriles (se agradece el espacio y detalle dedicado a aquellos films menos famosas del realizador, mayoritariamente considerados menores, como El rey de la comedia, Kundun o Al límite) , e inyectadas de una esencial visión personal.

Aunque sobre determinados directores se ha escrito mucho a lo largo de la historia con el consiguiente balance irregular, cuando no desventuradamente negativo, creo que siempre que se presenta la oportunidad de vovler a ellos hay que hacerlo. De hecho convertida en una actividad individual periódica, enfocada tanto a los artistas que nos causan más problemas como a aquellos que admiramos profundamente, se puede aprender mucho, no sólo de uno mismo. Existe asimismo una necesidad natural que reclama nuevas miradas, filtradas por la época que corresponda o sencillamente planteadas desde otras prespectivas, de los cineastas más populares y prestigiosos. Y en este punto se encuentra esta nueva lectura a cargo del cordobés Javier Ortega del genial Charles Chaplin, que al contrario de lo que él mismo asegura en el preludio («el caracter predominantemente analítico del texto no pretende dejar de lado el cariz emocional y sentimental que el mito de Charlot ha representado...») se ajusta a unos parámetros que esquivan la reflexión y el análisis —por lo menos como yo los entiendo: destapar, comprender, desvelar, preguntar, investigar— y navegan por terrenos poco movedizos. Es una lástima porque el libro se resiente quedando en tierra de nadie al desaprovechar el camino que traza en sus mejores pasajes: algunas ideas alrededor del Chaplin primerizo, la primera parte del comentario alrededor de El gran dictador o el capitulo final, "coda". Así el grueso de "Chaplin. La sonrisa del vagabundo" se decanta por informar y situar, tampoco con excesivo detalle, viéndose obligado demasiadas veces a acudir a la sinopsis comentada de alguno de los films, un recurso poco elegante que invita —y aquí me siento en la necesidad de ser completamente sincero— a abandonar la lectura, sensación que no se tiene con el tono conciliador e inocente en relación a los aspetos menos amables del realizador (ya sean en el terreno del cine como fuera de él), ni tampoco con la tendencia a acudir al lugar común que lleva al autor a caer en el mal gusto al transcribir el célebre discurso final de El gran dictador: lo digo a sabiendas: aún no me he arrepentido lo suficiente de haber hecho lo mismo en un lejano texto dedicado al film y publicado en estas mismas páginas.

Parece fácil escribir sobre Steven Spielberg pero no es cierto. Parece que su obra, su personalidad, su éxito y las filias y las fobias que su filmografía suscitan, hace sencilla la labor del cronista dispuesto. Parece que hay mucho de lo que escribir y muchos datos a los que abrazarse para superar el frío del word en blanco y su incertidumbre. Jorge Fonte ha ido por partes a la hora de afrontar un reto que es mucho más difícil de lo que parece. Lo hace a su estilo, llano y más de esbozos que profundas disquisiciones, más de alborozo que de bostezo, más de síntesis que de tesis. Y cumple  sobradamente lo de instruir divirtiendo más que deleitando. Su acercamiento a Spielberg es despreocupado pero respetuoso, incidiendo en las curiosidades de su personalidad, en los temas predilectos de su obra, en su lucha por sacar hacia adelante proyectos en los que pocos creen, en su generosidad como productor y en sus excentricidades como millonario. Todo un compendio de curiosidades que dan paso al estudio de su filmografía, sin arriesgarse demasiado ni descubrir mucho, somera y primando nuevamente más lo informativo que lo enjundioso. La última parte y la más interesante de todas trata de la adscripción genérica de, paradójicamente para los cortos, uno de los grandes Autores de los últimos 37 años y los siguientes. De los monstruos ya sean antiguos, presentes o invisibles a la comedia loca, triste o genial. De Indiana Jones al cine melodramático sobre el lumpen, los afroamericanos o los muertos que regresan, del cine histórico (y a veces histérico)  a una ciencia ficción que sabe ir de la dulzura de ET a la devastación de H.G. Wells, de la música angelical a las imágenes visionarias de Dick, sin olvidarnos de su gran obra maestra en la adaptación un pequeño relato sobre un pequeño milenario. Un libro que ayudará a comprender un poco mejor una obra esencial en la historia del cine y que puede acabar con los prejuicios impostados de muchos desinformados, dilentantes y sedicentes analistas cinematográficos.

Manuel Ortega